domingo, 31 de mayo de 2009

OLVIDO


OLVIDO
 
“…y sabemos de los años,
y recordamos lo que ha muerto…”
Ray Bradbury



Recuerdo vanamente

el calor de tu axila,

la ternura

de mi piel extendida en tus contornos

como un racimo abierto de promesas.

Vanamente supongo que te quise

como no quise a nadie.



Recuerdo vanamente

el jugo exprimido de mis frutos

en el tajo caliente de tu boca,

la escala celeste que pintabas

en mis piernas  ingentes.

Vanamente desgloso

los hechos y deshechos de esta historia.



Ya no creo en mi cuerpo.

Hay soledades de las que no se vuelve.

Y hay preguntas cortando mi garganta:

cómo, cuándo, dónde

te olvidaste de mí.




Arte: "Into the deep",  Mijn Schatje

Mención Especial Poesía Concurso "Imaginación y palabras" - Grupo Literario "Basesliterarias.com", Castelar, Bs. As. (2009)
  

jueves, 28 de mayo de 2009

LA TATUADA


LA TATUADA 


La tatuada camina

por una fina cornisa de espanto

y grita a los cuatro vientos

las historias que el dolor grabó en su piel.

La noche es una boca oscura

que la devorará.

Su rastro húmedo de lágrimas

se perderá en el tiempo.

No habrá quién la conjure.

No habrá quién la convoque.

En su vida estéril sólo parió

un puñado de palabras mutiladas

de trazo defectuoso

y algunos poemas en hilachas.



Arte: "Chameleon Tatoo", Lisa McIntyre

Del poemario "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007 


domingo, 24 de mayo de 2009

NOSTALGIA



NOSTALGIA



He regresado a la ciudad,

a sus presencias,

a su pulso frenético,

y al mirarme al espejo he descubierto

un resabio de sol en mis mejillas

y un siglo de nostalgia en mi mirada.

Nostalgia de redes y canoas,

de erizos y tortugas,

de vidas vividas con el ritmo

feliz de la marea.

Nostalgia de piedras gigantescas

que cantan en silencio,

de mitos,

de gérmenes fecundos

esparcidos por el Dios que añoró al hombre. 



Esta nostalgia que me desordena:

puedo ver los sabores de la isla

y huelo sus colores.

Esta nostalgia que me despalabra:

cómo nombrar aquello que no tengo.

Esta nostalgia que me desdibuja:

deshojo mi piel en una nada

sin cánticos ni peces.



Una diáspora inusual de estrellas

ha convertido la noche ciudadana

en una boca negra.

En la isla soñada

un niño alza los ojos al cielo

y sonríe gozoso al descubrir

nuevas luces en el firmamento.


Fotografía: "Moai at Tongariki Beach Easter Island, Chile", Gail Mooney

Del poemario "Ojos que miran al cielo", Ediciones Amaru, 2007

Poema publicado en el blog "Alborde de la palabra"

Poema publicado en el blog "Convoz propia" - Revista literaria

Poema publicado en el blog CrónicaLiteraria


sábado, 23 de mayo de 2009

HOMBRE RAPANUI


HOMBRE RAPANUI  

Tu piel es una isla,
montículo de tierra fecundado
con simiente divina. 

Tu piel es una isla desbordada
de sudor y rocío,
sazonada con cálidas especias,
con pimientas y atunes,
con presencias antiguas que subsisten
talladas en la piedra. 
  
Tu piel es una isla,
tus muslos son rocas poderosas
y me empuja el anhelo hacia tu boca
de guayaba soleada,
al volcán portentoso de tu grito,
al cántico tribal,
al masculino ademán de guerra.

Tu piel es una isla que adolezco;
nos separa el océano insalvable
       y la certeza de lo que no será nunca.       


Del poemario "Ojos que miran al cielo", Ediciones Amaru, 2007




miércoles, 20 de mayo de 2009

CAZADORA


CAZADORA
 
 
 
Crepúsculo.
 
El cielo es un alucinado escenario violeta.
 
Lentamente va gestándose la noche.
 
 
 
Ella abre sus grandes ojos pálidos

testigos seculares de la flaqueza humana

y siente una urgencia horadándole el alma,

urgencia de humores que estallan y se derraman,

de corazón que palpita anhelante,

de sangre que fluye exactamente

por los circuitos vitales del cuerpo.

Urgencia que es hambre y sed

y la empuja a adentrarse en la noche ya nacida,

en los callejones desangelados,

en la rabia de las putas y los locos,

de las viejas sin dientes y los niños

de barrigas quejosas.



Ella danza en el vodevil de la noche,

entre profecías que nadie escucha

y alcantarillas que vomitan mendigos

con sus bocas siniestras.

Adivina las virtudes ahogadas

en el exiguo naufragio del alcohol,

la sórdida aventura en el hotel barato,

los rostros de los íncubos y súcubos

que hacen sus apuestas.


 

Hambre y sed.
 
Hambre y sed.
 
Hambre y sed.
 

     
Y en una esquina cualquiera del espanto,

la presa.



La mujer descubre sus colmillos.

Cierra los ojos.

Muerde.




Arte:  Toon Hertz  



domingo, 17 de mayo de 2009

PRIMAVERA


PRIMAVERA


Lejos,

en la isla,

ya es primavera.

La abeja liba el hilo de luz,

multiplica floraciones núbiles,

desinhibe la portentosa lengua

de los cráteres.



Lejos,

hay hombres y hay pájaros,

remontando

en círculos violentos

y el sol mece

las piedras y los cánticos antiguos,

el sudor de los peces y las barcas.



Aquí,

mi primavera,

resiste al continente.

Mi piel no se desposa

con el estallido urgente de los brotes.

Intramuros los vientos de la espera

definen mis contornos.



Las altas imágenes tatuaron

el perfil del deseo

y el hambre de lo ajeno socavó

este septiembre

mi indeclinable vocación de semilla

precursora de surcos.




Del poemario "Ojos que miran al cielo", Ediciones Amaru, 2007


Poema publicado en la Antología Poética "La primavera será nuestra", Editorial 3+1 (2006) 


domingo, 10 de mayo de 2009

CULPABLE


CULPABLE



Cómplice del mendrugo desgraciado

que no llega al estómago que aúlla

en las garras del hambre.

Cómplice del río de moscas lujuriosas

donde nada a sus anchas la miseria.

Culpable de las torturas y el silencio,

de los sórdidos agujeros donde el  Diablo

ejerce su oficio de verdugo.

Yo también he apretado gatillos,

he escupido cuchillas y palabras siseantes

como víboras ciegas.

Yo también he apuñalado corazones,

he clavado banderillas despiadadas

en el toro fabuloso de los sueños.

Y he bailado sobre el rostro de los muertos

aboliendo recuerdos.

Y he arrancado los ojos a la noche

temblorosa y desnuda.

Yo también me he lavado las manos

en la sangre del cordero.




Arte: Mijn Schatje

Finalista Poesía – “XII Certamen Internacional de Poesía y Narrativa Breve” – Editorial De Los Cuatro Vientos, Ciudad de Bs. As. (2006)
  

domingo, 3 de mayo de 2009

OCHO AÑOS



OCHO AÑOS


Anciana con piel de niña

incinerando

el paraíso de papel de la infancia

con el fuego de unos ojos huérfanos.


Arte: "Flower the Midnight Goddess", Amalia K  

Del poemario "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007