sábado, 31 de octubre de 2009

CANCIÓN DE LA MUJER QUE VUELVE


CANCIÓN DE LA MUJER QUE VUELVE  
 
“Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;
pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,
mírame dulcemente, sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto... ¡porque estaba contigo!”
José Ángel Buesa  
 
 
 
Puedo apostar una vez más a tu mirada,
 
al verde secular de tu pupila,
 
a tu caricia dócil ascendiendo
 
por el rito voraz de mi cintura
 
hasta el tajo carnal donde se agita
 
la prontitud del beso.
 
Puedo abrazar tus ojos secos
 
ahora que no creo en lágrimas,
 
ofrendarte
 
la sobria desnudez que no se agota
 
en el grito caldeado,
 
la sábana sin prisas,
 
el erotismo manso que no ignora
 
que mis pies son de barro,
 
la aceptación de todas mis verdades.
 
Puedo elegirte una vez más
 
como lo hice
 
a través de los años,
 
abrir mis piernas con el gesto exacto
 
del amor reposado
 
y sangrar al arrancar la máscara
 
que se hizo carne
 
y me empujó a la ausencia.
 
Me fui lejos, amor, aún sin quererlo,
 
abrí puertas ajenas,
 
me derramé en locos laberintos
 
de adrenalina oscura,
 
quise ser la mujer y fui la presa.
 
Confundí al enemigo
 
y hundí en mi propio flanco
 
el puñal de las calamidades.
 
Pacté con la mentira.
 
Regreso a nuestro vínculo distinta,
 
menos pura y más sabia.
 
Puedo apostar una vez más al cielo
 
que elaboró tu mano,
 
y dejarme mecer por la ternura,
 
y saber que el amor no es una huida:
 
es el camino de regreso a casa.



Arte: Crystal Wall Lancaster

miércoles, 28 de octubre de 2009

LA MUÑECA SIN ROSTRO


LA MUÑECA SIN ROSTRO



La muñeca se arranca la máscara

que sustenta su carnaval cotidiano

y no tiene rostro.



La muñeca soy yo,

 la que no llora porque no tiene ojos,

la que no ríe porque no tiene boca,

la que tiene el corazón hecho de trapo,

la que se esconde en el baúl de los juguetes

porque está desnuda y tiene frío,

y los otros la miran

y no entienden.



La muñeca soy yo,

huérfana.






domingo, 25 de octubre de 2009

SEXO


SEXO


Las piernas abiertas de la noche.

La copa de champagne casi vacía.

Perversas humedades.

El labio que sangra.


 
Arte: “Nightshade”, Sylvia Ji

Del libro "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007


domingo, 18 de octubre de 2009

CANSANCIO


CANSANCIO


Sacerdotisa de las oquedades,

paridora de gorriones helados de frío,

cansada de masticar sangre y escombros,

cansada de desnudarse en la cornisa de la noche,

cansada de los cálices vacíos.



Arte: “Old Love”, BeatriceMorabito

Del libro "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007 



martes, 13 de octubre de 2009

TÉ PARA UNO


TÉ PARA UNO



Esto no es una película de Shyamalan, 

pero yo también veo gente muerta. 

Los muertos 

-mis muertos- 

se atrincheran blandamente en la lluvia delatora 

que le muerde las manos al otoño 

y resisten la furia del olvido, 

su bocanada absurda de papeles mustios 

y lápidas inciertas. 

Yo les sirvo té muy azucarado 

en preciosas tacitas de porcelana 

y alfombro sus gargantas con mis gritos, 

y amueblo sus pupilas con mi llanto. 

Los muertos 

-mis muertos- 

casi nunca contestan mis preguntas, 

sólo beben su té y enseñan sus encías grises 

en un remedo ingrato de sonrisa. 

Yo invento una merienda surrealista 

para alegrar sus huesecitos tristes, 

y atesoro con celo mi alcancía de sombras, 

mis visiones de endechas y naufragios, 

mis espejos trucados.



Esto no es una película de Shyamalan. 

Tampoco es un capítulo de “Alicia en el País de las Maravillas”. 

Esta es mi vida 

y estos son mis muertos. 

Esta es mi taza de té 

y este  es mi insoportable desamparo. 

Y esta es mi soledad,

intacta.





domingo, 11 de octubre de 2009

AGONÍA


AGONÍA



Imposibilidad de ser agua y beberme

cuando todo es desierto.

Tejedora incansable de silencios

condenada perversamente

a la muerte trivial

de una flor desatendida.



Del libro "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007 

martes, 6 de octubre de 2009

ACEPTACIÓN


ACEPTACIÓN 




Cerraba el corazón.

Cerraba las piernas.

Abría la boca

para llorar la noche.



Cerraba los ojos

para no verse 

y el polen rebelde

germinaba  en los párpados. 



Entonces preguntaba

por el sexo de las flores.

Preguntaba por su cuerpo

anárquico

como un matorral de pelo oscuro. 



Entonces el corazón,

y las piernas,

y la boca

decían el amor,

retenían la luz.



Las luces. 



Y la inocencia se desasía

de la última mentira.





domingo, 4 de octubre de 2009

PROFECÍA


PROFECÍA



En la mano abierta de la noche

está escrito mi destino

de paloma trágica:

me estrellaré contra el muro indiferente

que divide tu pétreo corazón

en dos mitades inconexas

y la boca agria del olvido

masticará mis huesos

hasta convertirlos en niebla.



Arte: “Kanojo”, June Leeloo

Del libro "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007


jueves, 1 de octubre de 2009

PRIMER POEMA DE OCTUBRE



PRIMER POEMA DE OCTUBRE

A mis compañeros de escuela que vuelven, con la luz



Asumo el recuerdo del día que vendrá

y la resaca de los días que perdimos

sin poder acercar nuestras manos.

Asumo el recuerdo de las risas conllevadas

como panes cortados en sueños

-risas que fueron y que vendrán-.

A veces vuelvo los ojos

-mis ojos de gacela enclavada

en el portón de la tarde-

al abecedario perfecto que tuvimos

y ahí está la costura del alba,

la tierna puntada que hilvana

la cabal inocencia-.



Ustedes partieron y me dejaron puesta

la intensidad y la altura,

la fórmula puntual de la memoria.

Yo me puse una casa,

un amor,

una vida,

y este aire de poeta que reniega

de la cintura glacial del almanaque.



Comamos juntos.

Cortemos panes en sueños:

de eso se trata comulgar con la luz.

Y dejemos que el tenedor alegre se detenga

entre la boca y la risa.

La que fue.

La que será.

La que es.



Y lloremos

de tanto volver.