sábado, 30 de abril de 2011

DESTIEMPO


DESTIEMPO 


Ese espacio a destiempo, 

ese  mundo dudoso 

donde no me amó, 

fue la muerte, 

sin un gemido. 


Esa zona a destiempo 

me corroyó las huellas. 

Y yo caí como un telón, 

como una criatura despojada.  

Pronunciando la carne, 

la estación 

de los cuerpos perdidos.  


Sus pájaros no llegaron a destino. 


Y alguien me dijo 

(no sé, no sé, 

quizás fue la herida) 

que la vida estaba en otra parte.



Arte: Ania Tomicka




miércoles, 27 de abril de 2011

REINICIO

REINICIO



También hay milagro.

Sucede

cuando desoigo lo que advierten las cenizas

y cada parpadeo idea una paloma.

Puedo dar un paso

más allá de las plegarias

que no crecen en Dios

y decir que vuelvo a elegirte.



También hay magia.

Sucede

cuando soy una turista de jardín

rondando barajas de colores.

Puedo dar un paso

más allá del invierno,

porque mis ojos

se llevaron la nieve.



En este espacio vivo que no tiene banderas,

solemnemente puro,

con sábanas recién compradas,

amueblado con saliva,

con lágrimas,

con lo que fuimos y no somos,

con los nudos que atamos,

inicio.

Reinicio.

Cenital, genital.

Diversa. Desplegada.



Me cansé de estar quieta.

Me muevo.


Para que me veas.

  





martes, 26 de abril de 2011

LA CHICA OSCURA


LA CHICA OSCURA

“Los monstruos y los fantasmas existen. Viven dentro de nosotros. Y a veces ganan." - Stephen King



La Chica Oscura pateó puertas.

Toda la noche.

Hasta que encontró a la Muerte.

La miró a los ojos y supo

que era sólo una Vieja estúpida.

Hubiera querido patearla, también.

Pero no se tomó la molestia.



Una Vieja idiota que no sabe lo que hace.

Le provocó un poco de asco.

Nada de pena.

La Chica Oscura no le da su lástima a nadie.



La Chica Oscura.

La Chica en Vena.

La verdad es que tantas hebras la agotan.

Hebras de esto.

Hebras de aquello.

¿Y dónde carajo está la Poesía?

Dónde está esa otra idiota

que encima tiene pretensiones de cambiar al mundo.

Me parece que la Chica Oscura ya no cree en nada.

Ni siquiera en la palabra.



La Chica Oscura no está en París

(¿El dolor duele igual en París?

¿Duele menos?

¿No duele?

¿Qué se hace en París con los desgarros?).

Está en un agujero donde permanece.

Y permanecerá.

Va a morirse intacta.

Intacta en su obstinación de darle la bienvenida al dolor.

Total, el muy hijo de puta se instala igual.

Malvenido o bienvenido

se hace carne en la casa.



La Chica Oscura se va a morir.

Cuando la Vieja quiera.

Cuando a la Vieja estúpida se le ocurra señalarla

y maldecirla

por haber tomado su nombre en vano.



Yo creo que la Chica Oscura está enloqueciendo.

No. Yo creo que ya está muy loca.

Algo se voló la cabeza en sus narices

mientras le sonreía.

Ella también hubiera querido cortar.

Pero la sangre le da náuseas.

Las hebras de sangre.

A la mierda con las hebras.

A la Chica Oscura la tienen harta,

Y a mí también.



Antes de calzarse estas botas

la Chica Oscura no sabía para dónde correr.

¿Stairway to Heaven?

¿Highway to Hell?

Ahora sabe que da lo mismo.

Si todos los caminos conducen a Roma.

Si la Vieja siempre gana.

Después de todo, debería haberla pateado.



Por favor, no le cuelguen angelitos en las paredes.

No le expliquen que Dios.

No le expliquen tampoco que el Diablo.

La moneda de caras antagónicas es falsa.

Lo único real es la Vieja.



La Chica
Oscura está enojada.

Yo creo que tiene sus motivos.

Si te patea la puerta hacé como que no estás.

No vaya a ser que se tome la molestia

y termines lastimado.



Vos,

que no tenés nada que ver.




Arte: Toon Hertz


domingo, 24 de abril de 2011

MI AMIGA SE FUE


MI AMIGA SE FUE

A Beatriz



Mi amiga se fue.

Se olvidó el bolso.

Se olvidó las llaves.

Se olvidó de dejar la mesa tendida

para que los cuatro puntos cardinales de su historia

comieran de la ausencia.



Mi amiga se fue

y se llevó lo cantado.

Cerró la puerta silenciosamente

y le dio la espalda a una madrugada estéril,

a un día que apenas comenzaba

y ya tenía una barba larga y desprolija,

y un café insípido enfriándose en lamentables vasitos de plástico.



Mi amiga se fue

y, la verdad, no la culpo.

Soportó demasiado.

Soportó dejar de ser una mujer

y convertirse en un pájaro lisiado.

Soportó los arpones de humo en su garganta

y las salpicaduras de agua bendita

de algún bienintencionado que no sabía

que Dios está en otra cosa,

siempre está en otra cosa.



Mi amiga y yo fuimos

dos abejas que se tocaron en el aire del verano.

Nada más.

Pero sigo pensando

qué va a hacer esta mujer sin su bolso,

sin un cepillo para peinar su largo cabello rubio,

sin un lápiz.



Mi amiga se fue.

Ya desmantelaron su cama,

ya lavaron los harapos de ese cuerpecito triste,

que también dejó olvidado.

Se llevó lo cantado.

Se llevó todo lo que quedaba por cantar.



Se fue.

Mi amiga.

La que escribía poemas.



Arte: "Hope", Lori Earley 

2º Premio “Concurso de Poesía y Narrativa para Adultos”, SADE Seccional Surbonaerense, Bs. As. (2011) 


domingo, 17 de abril de 2011

POEMA INNECESARIO

 
POEMA INNECESARIO



Hice el amor toda la noche.

Con vos

que estás tan muerto

como quisieron mi espanto y mi capricho.

Aunque inspires y expires.

Aunque reordenes cada día

las raíces y el agua.

Para empezar de nuevo.

Para colgarte al hombro

una vida de sal o de madera.

Una vida que no puedo

tocar en la vigilia.



Yo puse el océano

entre tus pies y mi casa.

Yo te apaleé hasta verte mi enemigo.

Algo estaba roto en mi cabeza.

Asesinarte era tan urgente

como abrirme de piernas y obligarte a llenarme.

Una vasija hendida.

Nunca fue suficiente.



Hice el amor toda la noche.

Con vos

que ni siquiera preguntaste

por quién doblaban las campanas.

Fue lento y suave.

Fue una cursilería.

Casi como caminar entre algodones.



Yo puse el dolor

entre tu boca y mi nombre.

Mi cuerpo fue un río lleno de ahogados.

Tuve el deber de arrastrarte entre cadáveres.

Pero alguna vez hicimos el amor así, supongo.

Tan lento, tan suave, tan cursi.

Antes de que te arrancara los ojos.

Antes que malpisara el jardín del aire.



Hace años que dejé de llorarte.

Y ya sé lo innecesario que es decirte

que de verdad te amaba.




Arte: "Summer Blue", Stacey Ann Borg

Mención Especial Poesía Concurso Internacional de Poesía y Cuento “La Luciérnaga Online 2011”, La Luciérnaga Online y La Luciérnaga Online Publications, Los Ángeles, California, EE. UU. (2011)

Poema publicado en el e-book Raquel Fernández - Selección de Poemas , Biblioteca de las Grandes Naciones


miércoles, 13 de abril de 2011

LA RECIÉN LLEGADA


LA RECIÉN LLEGADA



Soy la que paga el tributo del olvido. 

La que se escurre entre las grietas de la lluvia. 

Algunas veces 

soy la que baila con el polvo. 



Poderoso como una rosa 

él me tocó.

Yo recité mármoles y estrellas 

y ahora no soy de nadie. 



Irresponsable como un muerto sin flores 

él me tocó. 

Algunas veces 

todavía lo escucho cantar. 


Me despierto 

en un dolor que no me pertenece. 

Soy la recién llegada.

No sé si la verdad es el aullido, 

si lo real es el silencio. 



Sin embargo, 

sigo abriendo ventanas. 



Buscando jardines.


  
Arte: Dilka Bear



domingo, 10 de abril de 2011

LÍMITE


LÍMITE



Hoy, pues, es el día

en el  que la vela que se apaga

es una mujer.



No quiero que se culpe

a aquel antiguo amante

por este  crudo mutis por el foro.



Voy a poner en orden mis papeles,

a destruir, quizás, alguna carta.

Escribiré unas palabras sobrias

que oficien como testamento:

para mi amiga, la chalina rosa;

para mi hijo, esa fotografía

en la que estoy sonriendo

y no hay fantasmas velándome los ojos.

A nadie le dejo estas lágrimas.



Hoy, pues, es el día,

en el que la copa que se quiebra

es una mujer.



No quiero flores

ni aves enlutadas

graznando sobre mi boca rota.



Mañana alguien vendrá,

abrirá las ventanas,

vaciará los ceniceros,

barrerá los cristales

y no sabrá qué hacer con mis preguntas.




Finalista Poesía 10º Certamen Internacional de Poesía y Cuento Breve “Mis Escritos”, Ediciones Mis Escritos, Ciudad de Buenos Aires


domingo, 3 de abril de 2011

SALMO NEGRO


SALMO NEGRO

"cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra"
Alejandra Pizarnik 
 


Cuando el sueño desflore tus pudores,

estaré de pie

sobre el muerto tinglado de tus ojos,

seré la hoja perenne que resista

tu riguroso invierno,

el olor primordial de la hembra en celo,

la verticalidad sonriente de mi sexo

comiéndote la boca,

para que te remuerdan los días y las noches,

las jaulas y los espejos,

y no olvides, nunca olvides,

que hubo pactos sadianos incumplidos,

que nos faltó la sangre,

que nos sobró la ausencia.


 

Arte: "Lilith", Benjamin Lacombe

Mención de Honor Poesía “10º Certamen Nacional de Cuento y Poesía JUNINPAIS 2011”,  Editorial De Las Tres Lagunas, Junín, Bs. As. (2011)